Ao escrever
me correspondo contigo mundo mais livre...
Já existe?

Digo simplesmente que hoje choveu a cântaros?
Molhar-me nessa água?
Sorver toda chuva?

(todo poema estar por acabar)

Escrever sequer existe? Sem lei
é bom e ruim flagrar-se estúpido
diante de versos

No convívio diário
abro mão de todo verbo

Insisto porém na maldade de escrever sem saber.

PROCURANDO ANA C

Encontrando não
vou,
considero Ana C:
brevemente
olho, mastigo a carne da gengiva

Não!

Irrita toda a boça universal
sou um home-m-oderno, ou seja,
(Que direito tenho lá de te buscar
onde sei que não perdi?)
ridículo

Moderno num poço tapado

Ana C me estende a mão ou a luva de pelica?
andei lendo teorias, Ana!
me per-doa
já não sei de mais nada

Na escuridão doce,

adivinho um cartão postal,
meus antepassados
cortando em seringal Boa-fé?
onde está Ana C?

Rasura rasura!
Ana escrevendo bilhetes íntimos
Dormindo sentada no bidê
Mijando gosotosa a cama inteira
me vê:
“Oh meu cadelinho chique!”

vai, voa, trai
contradiz, contrai-se

Gargalha.
Gargalha gargalha.

─Do que se trata isso, Ana?
─Apenas uma brincadeira, MY DEAR
Responde com seriedade
Cruza as pernas, apanha as luvas

Raízes flutuando no ar, um beijo

À PROCURA

Buscando a voz que me é propriamente humana
animal
pesquisando vestígio de sua presença
entre
cacos, fragmentos
do que já está perdido e
estranho
vagando por ruínas
naves remotas


pedaços de sons insilenciáveis — pranto convulsivo:
errei por compartimentos escuros do mais puro breu
antessalas ilusórias, subterrâneas... tateei...

(quando me estreitei de seu vulto
pensei que fosse finalmente me dizer quem
eu ia)

Encontrei-a lá onde jazem
todas as vontades enunciativas

livre e fria
não dizia por urgência de dever
ou por veleidades de poder


mas por um não-poder
por uma frouxa incontinência
pela alucinação sempre renovada
Pela falha certa


menos importava
o quê
do que
só dizer

dizer só

quem sou eu, ó voz, e quem soes voz?
quem somos nós? Tudo
nesse jogo estranho? Nada...

Voz de silêncios e pausas
e que solitude

Era uma voz sem impérios que é silêncio e que não cala
que não fala
não ilude
não salva
não serve

Agr'ócio ou Jardinagem

amorinha,
me ensinaste
que amor é amora

então sou todo dentes
fomes
bocas

bochechas
esguichando saliva
molhando nossos papeis

fazendo borrões:
tu aparece
some, minuto quer ser hora

somente, sem firula,
semente-ócio:
é amora cansada

agora quer ser jabuticaba
e prepara para a fotografia
a melhor careta, a linguinha:

ser bonita, puff,
sempre foi pouco pra bastar:
troca a casca e o véu

derrama sobre meu peito
teus sucos de amora
me rega

Covinhas pantagruélicas

Mais que tempo (que passa)
menos que pouco (que faça)
uma hipótese levantada, sentada, deitada, enfim, inquieta:

acende um cigarro,
ascende uma alma.

É delicadeza de beicinho virado
que desejei para meu último poemeto
e soneguei compreensão aos meus irmãos:

Pirotecnia
Amor Condor.

Um dois três quatro cinco seis sete oito e contando
nos dedos que não tenho
que não contabilizam.

Uma covinha na bochecha,
rasa, desimportante.

Outra covinha, outra covinha
que escassamente ocultam gretas de solas de pés:
um pé-de-vento, um pé-de-flor, um pé-de-gente.

Rigor mortis.
Rigor, mais rigor, Homens!

Dionísio engole Apolo da derme para as entranhas,
em seguida, Apolo engole Dionísio das entranhas para derme
e agora, senhora, senhor, que sobra?

Que fazer com tantos cadáveres
numa cidade tão limpa, brilhosa e higienizada?